arrête d'écrire, frère d'ailé, on leur a donné plus que leur part de cantique d'amour ! Le sang est dans tes yeux qui tache ton velours, chaque larme qui coule est un nouveau trépas. C'est la mort qui suppure est infecte leur fois. La pierre et le bûcher n'ont jamais eu d'humour. Et pour mieux protèger ceux qui ne sont pas sourd des murs démusurés cloîtrent ta douce voix. Je sais, ton encre est un vin des plus savoureux mais l'atmosphère en bas vomit un fiel haimeux. Or il suffit de quelque microbes infirmes. Que quelque fou furieux sacrifie en ton nom pour aigrir le tannin des meilleurs millésimes : Arrête, Ami, leur sang souille nos étredons! 

Il ne fo ke dé fleur

Un filtre de soleil

Et kelke gr1 de bonheur

Le cri d'un enfant, le toit d'une maison

Et le brise du vent.

Pour être heureux

Il suffit de s'entourer de vertus

S'émmitouffer d'amour

Se nourrir de passion

Prendre dans sa main celle d'un être cher

Regarder vers le ciel en oubliant la terre

Fermer les yeux sur le passé

Pour les ouvrir sur le rêve.

Pour être heureux

Il ne fo + penser

Ke l'on puisse être malheureux

Il fo changer une larme en sourire

Et aller droit vers l'avant.

Pour être heureux 

Entre nous.......

Il fo si peu! 

j'aimerais être un poignard pour percer ton coeur comme tu a percé le mien, pour faire couler ton sang comme a fé couler mé larme.